Le cimetière était désert. On ne rend pas visite aux morts le soir de Noël. Allée H, travée 5. Un secteur où les tombes étaient plus petites, où les fleurs étaient blanches. Il s'arrêta devant l'une d'elles. Dans un cadre de marbre, une vieille photo. Un prénom et un nom, Romain Polakovits. Il déposa le livre sur la tombe et rajusta son manteau. Dix ans, Son frère était mort à l'âge de dix ans, d'une flèche dans la poitrine qui l'avait cloué contre un arbre. Le ton de sa voix devint rauque. " Dors en paix petit frère, ils ont eu leur compte Je vais maintenant me reposer et ne penser qu'à ce jour-là. Ce jour où tu m'attendais. Ce jour où je suis arrivé en retard. " A l'heure du web et de la mondialisation, les réseaux pédocriminels s'organisent en toute impunité, ne laissant aucune chance à leurs petites victimes.