1939. La Moselle est annexée par Hitler. Rosy et sa mère, allemandes, sont enfin débarrassées de ces salauds de Français qui les traitaient de Boches. Mais quand les Alliés arrivent en 44, elles doivent se terrer à la cave, car certains sont prêts à tous pour les voir disparaitre.

"Ses doigts crispés sur mon bras, Mutti halète en scrutant les rues désertes, les papiers qui virevoltent dans la fumée noire, les silhouettes fugitives, les volets claqués à la hâte. Mes oreilles s’emplissent de ses sanglots, du gémissement des flammes, du grincement des charpentes et du vacarme des briques qui éclatent sous la chaleur des brasiers. Prisonnières de la folie ambiante, nous nous recroquevillons l’une sur l’autre. Je sens le cœur de Mutti cogner contre ma joue, ses doigts refermés sur mon bras meurtrissent ma chair, mais ce n’est rien en comparaison des mots que ces hommes nous ont crachés à la figure : Nous sommes deux sales boches, tout juste bonnes à crever."

Rosy et sa mère ont quitté Ludwigshafen en 1937 pour une vie meilleure en France. Or, dans ce petit village de Moselle, personne n’a oublié l’annexion de 1871. Rares sont ceux qui leur tendent la main. Il est vrai que Mutti admire Hitler, méprise les curés, les Juifs et les fonctionnaires, et que Mein Kampf est son livre de chevet… Pour Rosy, dix ans, la vie n’est pas drôle tous les jours.
Quand en 40, Hitler met à nouveau la main sur la Moselle, leurs conditions de vie s’améliorent. Pas pour longtemps. Entre novembre 44 et mars 45, alors que les Alliés pilonnent la région, Rosy et sa mère se terrent à la cave. Pour tenir, Rosy se raccroche à ses souvenirs, avec de maigres provisions et pour toute compagnie une petite poule et de drôles d’araignées aux pattes fines, que son oncle Edy, qu’elle aimait comme un père, surnommait les tic-tac.